尽管空气是如此的刺骨寒冷，但每一次呼吸，都带着霜与火截然相斥的重量。

伊尔甘收紧了下颌，粗硬的褐色发辫扫过肩甲，上面结满了由呼气凝成的细碎冰晶。

他抬头，视野被前方那座拔地而起、刺破铅灰色云层的巨物占据——锻炉，古老歌谣里吟唱的最高、最危险之峰。

此刻，它静默地矗立，山体被厚厚的、仿佛亘古不变的冰雪覆盖，洁白得刺眼，光滑得令人心生寒意，唯有接近顶端那撕裂般的巨大隘口处，蒸腾出袅袅扭曲的烟柱，在凛冽空气中，硫磺与某种更深沉、更灼热的金属气息隐隐传来。

他收回目光，再次检查了背后的负物，那断成两截的冬陨之斧，用厚实的鹿皮和韧性极强的藤蔓牢牢捆缚，紧贴着他宽阔的脊背，隔着金属衬里的皮甲和外面那层磨秃了毛尖的雪巨魔皮，他似乎仍能感到斧身传来微弱却执拗的寒意，与他周遭这冰封世界格格不入，又仿佛同源。

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