夜深得像化不开的浓墨，泼满了五月门这片本就没什么生气的建筑群。

只有远处巡夜弟子手中灯笼那点昏黄的光，在重重院落和曲折回廊间幽灵般飘移，非但驱不散黑暗，反倒衬得四下里越发寂静瘆人。

杨锋盘腿坐在自己那间临时客房的硬板床上，没点灯。

月光被厚厚的云层遮得严严实实，屋里黑得伸手不见五指——当然，这对他来说，区别不大。

他保持着打坐调息的姿势已经快一个时辰了。

不对劲。

很不对劲。

就像后脖颈总觉得有人在轻轻吹气，可猛一回头，又什么都没有。

又像是独自走在空无一人的长巷，总觉得有脚步不紧不慢地跟在身后，停下来听，却只有风声。

自从傍晚被“隆重”地抬回住处，灌下据说能解百毒的“清心玉露丹”。

苏妙手被迫贡献的，严法亲自盯着熬的，又在一堆人或真心或假意的关切目光中“幽幽转醒”，勉强说了句“无事……休养便好”之后，这种诡异的、如芒在背的感觉，就如影随形，挥之不去。

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